الوصية الدامية

المفتاح يدور في القفل النحاسي. صرير. الباب يُفتح على فوضى صامتة. رائحة الحبر القديم تمتزج برائحة شيء معدني.. دافئ. أنت تقف عند العتبة. الساعة الحائطية الكبيرة في صدر المكتب توقفت عند الثالثة فجراً. عقرب الثواني يرتجف في مكانه، يعجز عن التقدم خطوة واحدة. « لا تتحرك. » النداء يأتي من داخلك، من ذلك الجزء الذي تعلم أن الخطأ فيه يعني النهاية. جسد المحامي العجوز، شاكر، ملقى فوق مكتبه المصنوع من خشب الجوز. رأسه يميل بزاوية غير طبيعية، وعيناه المفتوحتان تحدقان في الفراغ، كأنهما لا تزالان تحاولان قراءة سطر أخير في الوصية المفتوحة أمامه. الوصية غارقة في السواد. بقعة حبر ضخمة غطت كل الكلمات، كأن أحداً أراد مسح المستقبل بضغطة واحدة. تكة. تكة. تكة. صوت قطرات تسقط من طرف المكتب على السجادة العجمية. ليست حبراً. تتقدم خطوة. الأرضية الخشبية تئن تحت ثقلك. حفيف. ستائر المكتب العالية تتحرك بفعل هواء بارد قادم من نافذة مغلقة بإحكام. « مستحيل. » تتفحص النافذة. المزلاج الحديدي مغلق من الداخل، مغطى بطبقة من غبار السنين التي لم تُلمس. تلتفت إلى الباب الذي دخلت منه. القفل سليم، والترباس الداخلي كان معشقاً قبل أن تكسره أنت. غرفة موصدة بالكامل. لا أحد هنا غيرك.. وغير الجثة. — أين ذهب؟ صوت أنثوي حاد يقطع الصمت من خلفك. تستدير بسرعة. ليلى تقف في الممر المظلم، وشاحها الحريري يتدلى ب…