نهمة الغرقى

كانت رطوبة العقير في تلك الليلة لزجة، تتسلل تحت سترة "مسلّم" الثقيلة وتوخز جلدها بلسعات باردة لا تهدأ. كانت الرائحة هناك ثقيلة، خليطاً خانقاً من الملح المتراكم منذ عقود وزفارة السمك الميت الذي قذفته الأمواج لتأكله الشمس ثم تتركه للتعفن، رائحة طغت على كل شيء حتى صارت تُشمّ في الحلق لا في الأنف. كانت تمشي بخطى حذرة بين جدران محطة الحجر الصحي القديمة، تلك البنايات التي شهدت أجساداً أتعبها السفر وعزلتها الأمراض، والآن لم يبقَ منها إلا بقايا حجر جيري متآكل. رفعت مسلّم كشافها اليدوي، ليمسح ضوؤه الأبيض الشاحب تجاعيد الجدران. كانت الشقوق العميقة في الحجر تبدو تحت الضوء مثل عروق نافرة في جسم مريض شارف على الهلاك، تتفرع بغرابة وتنذر بانهيار وشيك. كان "هدلان" يسير خلفها بخطوات رتيبة، يحمل جهازه ويوجهه نحو الزوايا المظلمة، يصور التفاصيل المعمارية التي جاءا لترميمها، لكن شيئاً ما في إيقاع حركته لم يكن مريحاً. سكون المكان لم يكن صمتاً حقيقياً، بل كان فراغاً ينتظر أن يُملأ. فجأة، انسلّ صوت خفيف، أشبه بوشوشة مائية بعيدة، قادماً من جهة الرصيف المهجور حيث ترتطم الأمواج بهدوء مريب بأساسات الميناء. وقفت مسلّم فجأة، متصلبة في مكانها، مما جعل هدلان يصطدم بظهرها لأنه كان غارقاً في عدسته. التفتت إليه بسرعة، ونور كشافها يتراقص على وجهه الشاحب. "سمعت شيء؟" سألت بصوت مبحوح، هادئ لكنه مشحون بتوتر مكتوم. هز…