حارس الأشجار النائمة

كانت جدّتك تقول دائماً: "الغابة تتذكر من نسي." لم تفهم ما تعنيه حتى الليلة. جئتَ لتدفن رمادها — وصيّتها الأخيرة، المكتوبة بخطها المرتجف على ورقة مطوية في علبة معدنية: "خذ الرماد إلى الشجرة الكبيرة في وسط غابة الصنوبر. لا تذهب نهاراً. لا تذهب وأنت خائف. فقط اذهب حين يخبرك قلبك." قلبك أخبرك الليلة. الغابة بالليل تبدو مختلفة تماماً عن الغابة التي كنت تلعب فيها طفلاً. الأشجار تبدو أطول. الفجوات بين الجذوع تبدو أعمق. لكن الضوء — ضوء أخضر خافت يتسلل بين الأغصان — أرشدك دون أن تضيع لحظة واحدة. وجدتَ الشجرة. أكبر مما تخيّلت. جذعها يتسع لخمسة أشخاص. أغصانها تمتد لتلامس الأرض من الجانبين. ولكن الأعجب من هذا: كانت تتوهج. ليس توهجاً كهربائياً — توهج أشبه بجمر بارد، دافئ كأنه تنفّس. حين فتحتَ العلبة ورمادها يتطاير ببطء في الهواء الساكن، تحرّك شيء. جذر — سميك كساعدك — خرج من الأرض ببطء ومسّ قدمك برفق. ثم آخر. ثم آخر. لم تهرب. لا تعرف لماذا. ربما لأن اللمس كان حنوناً. ربما لأنك شعرت أن الغابة تعرفك منذ أمد بعيد. ثم سمعتَ الصوت — ليس بأذنيك — بل داخل رأسك: "الحارس القديم رحل. أنت الحارس الجديد. هل تقبل؟" ماذا تجيب؟…